Песенка вспомнилась:
В Коктебеле, в Коктебеле,
у лазурной колыбели,
весь цвет литературы СССР,
а читательская масса
где-то рядом греет мясо:
пляжи для писателей –
читателям же нет.
На мужском пустынном пляже,
предположим, утром ляжет
наш дорогой Мирзо Турсун-заде.
Он лежит и в ус не дует
и заде свое турсует,
попивая коньячок
или «Алиготе».
А все прочие узбеки,
человек на человеке,
то есть скромные герои наших дней,
из почтенья к славе генья
растянулись на каменьях,
попивая водочку
иль думая о ней.
Кое-кто из них с досады,
озираясь на фасады,
где «звистные письменники» живут,
из подлейшей жажды мести
сочиняют эти песни,
а потом по всей стране
со злобою поют.